POIROT
Já nos podes servir uma chávena de chá, querida.
- Este é o último. - Está bem.
O APARTAMENTO DO TERCEIRO ANDAR
O seu filho não fez nada o dia todo.
Cuidado...
- Cuidado com a pintura. - Tu e a tua porcaria de pintura!
Deixem-no aí, obrigada.
- Pode assinar aqui, por favor? - Com certeza.
Mon Dieu!
Ça suffit!
Sr. Poirot...
Só fez sete minutos!
Não cura a constipação se não seguir as recomendações.
Não acredito que um método tão indigno possa curar seja o que for.
Agora também me doem as costas.
- O correio já veio, Sra. Lemon? - Sim, mas não chegou nada para si.
Só passaram três semanas desde o seu último caso.
Três semanas são uma eternidade para um cérebro como o meu.
Se não forem estimuladas, as células cinzentas morrem à fome.
Como pode ver, eu já estou a sofrer os efeitos.
- Está aqui uma carta para ti. - Lê-a.
"Cara Miss Mathews,
"Sou a nova inquilina do 36B, mesmo por baixo de si.
"Será que posso falar consigo quando lhe convier?
"Ernestine Grant (Sra.)".
Parece ameaçadora. O que poderá querer?
Só Deus sabe. Nunca lhe pus a vista em cima.
Deve querer queixar-se do gramofone, ou coisa assim.
Como está a constipação, meu velho?
E agora também me quer provocar um ataque cardíaco?
Não me surpreenderia se esse carro fosse a causa da minha actual doença.
Ele é demasiado refinado para provocar constipações.
Corre como um pássaro desde que lhe pus juntas novas.
Os pássaros não correm, Hastings.
Quando era pequeno devia ter prestado mais atenção às aulas de Biologia.
Está mesmo de mau humor, não está?
Bem, meu amigo, à medida que nos aproximamos do fim,
começamos a ver a vida como ela realmente é.
Tenho aqui algo que o vai animar.
Deveras?
Tenho dois bilhetes para "Uma Mortalha Fatal".
Aquela peça de mistério no Wyndham's.
Meu caro Hastings, é muito amável,
mas como pode uma peça comparar-se aos casos reais de Hercule Poirot?
Façamos o seguinte: Aposto consigo dez libras
em como não consegue resolver o "Mortalha Fatal". Aceita?
Escusado será dizer que o dinheiro não tem a mínima importância.
Mas não resisto a um desafio.
Aceito.
Oh, és tu.
É melhor entrares.
O que foi, mãe?
Meu Deus! Alguém a ajude.
Lady Muriel!
Está morta.
Foi o xerez, claro.
- O que tem o xerez? - Matou a Lady Muriel.
O xerez continha veneno.
Não! Acha que sim?
A Sra. Sadler tinha um ar muito suspeito.
Não, não, não...
- Quer um whisky? - Não, obrigado.
Não o abra agora. Só no final.
- Mas o que é isto? - É o nome do assassino, é claro.
Lá está a Mademoiselle Matthews!
Ali, Hastings. A jovem do vestido vermelho.
Ela vive no andar por baixo do meu, nas Whitehaven Mansions.
Uma Mademoiselle encantadora, n'est ce pas?
Sim!
A questão do motivo deixou-me apreensivo.
Por que razão quereria alguém matar a Lady Muriel?
Quem beneficiaria com a sua morte?
A resposta, Senhoras e Senhoras, é: Ninguém.
E porquê?
Porque a Lady Muriel não era a vítima pretendida.
Não.
A pessoa que devia ter bebido o xerez envenenado,
a pessoa a quem ele se destinava,
era o filho desaparecido que vinha herdar a fortuna da Lady Muriel.
O Major Sadler.
Só mais uma pessoa nesta sala
conhecia este segredo bem guardado,
e procurou tirar proveito da morte do Major.
A sua mulher.
Não tenho razão, Sra. Sadler?
Mais non, isto é um absurdo. O escritor é um imbecil.
CHIVERS, O MORDOMO
Talvez tenha chegado a altura de me reformar, Hastings.
Poirot, começo a sentir-me mal com tudo isto.
Não, não, não, de forma alguma. Hercule Poirot é um homem de palavra,
ainda que o dramaturgo não o seja.
Não nos deram todos os factos.
Só no fim é que sabemos que o Major Sadler é filho da Lady Muriel.
E aquele teatro piorou a minha constipação.
Eu vi logo que tinha sido a Sra. Sadler.
Quem se parece reconhece-se.
Não, foi por causa do vestido que ela usou no primeiro acto. Era tão...
- Não sei da chave. - Se calhar esqueceste-te, querida.
Claro que não. Não sou nenhuma parvinha. Ando sempre com a chave.
- Por acaso vi-a a pô-la na mala. - Vês?
- Mas então como vamos entrar? - O porteiro já não deve cá estar.
Donovan, não queres armar-te em ladrão?
Não, Pat. Mesmo para um ladrão, subir um quarto andar é arriscado.
Há alguma saída de emergência?
Não, mas há um elevador para transportar o carvão.
- Aí está. - Carregam-no na cave,
e sai na cozinha. Também é lá que despejamos os baldes do lixo.
- E a porta não estará soldada? - Nunca estive para isso. É perra.
Vale a pena tentar, não acham?
Sem dúvida.
Francamente, meu caro, não é necessário.
- Era só uma brincadeira. - Não, não.
Apostámos dez libras,
por isso vou pagar dez libras.
Tiens...
C'est curieux. É tarde para mandar o balde do lixo.
Hastings, pode apagar a luz?
É aqui.
- Tens a certeza? - Claro que tenho a certeza.
Acende a luz.
Raios! Não funciona.
- Experimenta a da sala de estar. - Está bem.
- Parecem ladrões. - Não, acho que não.
Estão vestidos a rigor.
Un moment.
A vida é uma taça de cerejas
Não sejas tão sério A vida é um mistério
Trabalhamos, brincamos Andamos tão ralados
Mas não levamos o dinheiro Para a campa
Não se esqueçam São as bagas
Porque o carvalho mais forte Também cai
As coisas doces da vida São só emprestadas
Como podemos perder O que nunca foi nosso?
A vida é uma taça de cerejas
Vive e ri-te de tudo
O que andou a Pat a fazer? Está tudo no sítio errado.
- Este não é o apartamento da Pat. - Caramba!
"Sra. Ernestine Grant". Meu Deus, estamos no 36B, e não no 46B.
É melhor sairmos antes que ela dê por nós.
Olha!
Meu Deus!
A vida é uma taça de cerejas
Não sejas tão sério A vida é um mistério
Trabalhamos, brincamos Andamos tão ralados
Mas não levamos o dinheiro Para a campa
- O que vamos fazer? - Não sei.
Pat! Mildred! Há um problema.
- O que foi? - Está aqui uma mulher morta.
Meu Deus!
Jimmy?
Este é Jimmy Faulkener, Monsieur Poirot.
- Bonsoir, Monsieur Faulkener. - O "tal" Monsieur Poirot?
- Ele vive no andar acima do meu. - Puxa, não sabia.
É uma honra.
Obrigado.
Como vê, Hastings, ainda não estou ultrapassado.
Portanto, as portas estavam destrancadas.
Vocês entraram na cozinha.
E a luz não acendia?
Não. Se calhar a lâmpada fundiu-se.
Tiens!
- Que estranho. - Talvez seja um mau contacto.
Ou talvez a lâmpada tenha sido substituída.
Já ouvimos este som.
É a domestique. A criada.
Vamos deixá-la dormir, por agora.
É melhor terem cuidado, amigos.
É aqui que vive o famoso detective particular Hercule Poirot.
Portanto, eu o Donovan viemos para aqui.
Ainda julgávamos que era o andar da Miss Matthews.
Mas ao acender as luzes vimos que não era, e lá estava o corpo.
- Já morreu há algum tempo. - Quer dizer, há algumas horas?
- O que é isso na sua mão? - O quê?
O que é isso?
Meu Deus! Acho que é sangue!
- Tocou no corpo? - Não!
Portanto,
o crime foi cometido na mesa,
e o corpo foi transportado até à janela.
É mesmo sangue.
Hastings, pode ir lá abaixo perguntar ao Sr. Dicker
a que horas veio o correio?
Certo.
Hastings.
Ah, o meu caro Inspector-Chefe Japp!
Qualquer dia matam pessoas no seu quarto, Poirot!
Quem é a vítima?
É a Sra. Ernestine Grant.
Aparentemente, só veio hoje para cá.
Como é que o corpo foi encontrado?
Receio que seja uma longa história, Inspector-Chefe.
Deve ser.
Quero declarações de todos os presentes.
- Quer uma omoleta, Mildred? - Não sou capaz.
Suponho que está acostumado a estas coisas.
Pelo contrário. Acho que está muito boa.
Sabe, Mademoiselle Patricia,
eu já estive apaixonado por uma rapariga inglesa, lindíssima,
muito parecida consigo. Mas ela não sabia cozinhar.
- A relação deteriorou-se. - Não,
eu queria dizer...
Você percebe... A pobre da Sra. Grant.
Mademoiselle Patrícia, dê-me um pedaço de pão.
É fundamental que mantenha as minhas células cinzentas em forma.
Parece estar melhor.
Obrigado. Já me sinto melhor.
Mal consigo acreditar. Parece que estamos numa peça de teatro.
Espero que seja melhor que a palhaçada desta noite.
Não gostou?
- Nós achámos que era óptima. - Tenho de discordar.
Não apresentaram todos os factos. Assim, tudo apontava para o mordomo.
- Acha que sim? - Sim, au questionne.
Por causa do seu cargo,
era a única pessoa que tinha um motivo,
e a oportunidade de envenenar o xerez.
Mas o escritor arranjou um polícia lento e fala-barato,
para resumir todo o caso num enredo secundário infantil.
- A porta estava aberta. - Entre, Inspector.
Parece tratar-se de um caso banal.
Receio que não mereça a sua atenção, Poirot.
A falecida é mesmo a Sra. Grant. A criada identificou-a.
Foi morta quando estava à mesa, com um revólver de pequeno calibre.
Ela tombou para a frente, daí o sangue na toalha.
- Então foi morta a sangue frio? - Parece que sim.
- Que horror! - E quando ocorreu a morte?
O médico aponta para cinco ou seis horas atrás.
Suponho que ninguém reparou em algo de estranho por aqui, nessa altura.
A Mildred chegou depois do almoço,
e só saímos quando eles nos vieram buscar. Às sete, não foi?
- E voltaram a que horas? - Seriam umas dez e meia.
O que diz a criada?
- Ah, a Miss Trotter... - Com licença.
Parece que ela estava de folga.
Saiu às cinco e voltou por volta das dez,
abrindo a porta com a sua própria chave.
Ela viu alguma coisa estranha?
Pensou que a patroa estava deitada.
Nunca pensou em ir ver atrás das malas.
É curioso.
Curioso?
O facto de terem tentado esconder o corpo.
Ele não queria que o crime fosse descoberto até ter fugido.
Talvez.
Pardon. Continue, Inspector-Chefe.
Encontrámos isto no chão.
Deve tê-lo deixado cair, com a pressa.
Repare no canto, Poirot.
- "J.F." - Exacto. "J.F."
Agora veja isto.
Estava no bolso da falecida.
"Se for possível, vou visitar-te esta noite.
"Pode ser às seis horas?
"Fraser."
A carta incrimina esse Fraser.
Penso que podemos assumir que "J.F." E Fraser são a mesma pessoa.
Talvez um tal de John Fraser.
Vamos apanhá-Io, a seu tempo.
Inspector-Chefe?
A Miss Trotter queria saber se podia ir para casa.
Vou ficar em casa da minha irmã.
- Não conseguia dormir aqui hoje. - Sim, por agora é tudo.
Obrigada, senhor.
- Desculpe, Mademoiselle. - Sim?
- Posso fazer-lhe uma pergunta? - Sim, senhor.
Quando voltou para o apartamento da Sra. Grant, esta noite,
entrou na sala de estar? - Sim, senhor.
Recolhi o correio quando subi,
e deixei as cartas na mesa da sala de estar.
- E não viu nada de estranho na sala? - Não, senhor. Nada.
- Muito obrigado, Mademoiselle. - Obrigada, senhor.
Boa noite.
Poirot...
- Parece que o correio veio às nove. - Obrigado, Hastings.
E de acordo com o Dicker, não entrou aqui ninguém suspeito esta noite.
Inspector...
- Posso pedir-lhe um favor? - Cá vamos nós...
Gostaria de examinar o andar que fica por baixo do da Sra. Grant.
Não há lá nada, Poirot.
Bem...
Já dei início à busca pelo John Fraser.
Quando o encontrarmos, acabou tudo.
Se assim o diz.
Bem, então...
Examine à sua vontade!
Estás bem?
Sim, estou.
Estás a tremer. Deves estar com frio.
É por causa do que aconteceu à Sra. Grant.
Eu sei.
A noite estava tão agradável.
Vamos passar muitas noites agradáveis.
Está a ver aquilo?
Vão levá-la.
- Que coisa pavorosa. - E só veio para cá hoje.
Meus amigos, vamos considerar os factos.
Em primeiro lugar, a carta.
Foi encontrada no local do crime, assinado por um tal John Fraser.
Depois temos o lenço, com o monograma "J.F." num canto.
Parece, então, que este Sr. Jonh Fraser...
...foi descuidado, n'est ce pa?
Poirot, porque está a remexer o caixote do lixo?
É como eu pensava.
Voila!
Pardon, eu estou constipado.
Não se importa, Monsieur Donovan?
Obrigado.
Não, não! Porque tirou a tampa? Que estupidez!
Jimmy, vá buscar brandy, por favor. Penso que está na sala de estar.
Hastings, um pano húmido.
O que aconteceu?
Beba isto, meu amigo.
Teve sorte, Monsieur Bailey. Podia ter sido pior.
Até podia ser veneno.
Tem de ter mais cuidado.
- Isso é forte. - Sente-se melhor?
Penso que sim. Obrigado.
Mon dieu...
Hastings,
leve-o para o apartamento.
- Dê-lhe um café. - Eu fico bem, obrigado.
Não, não, eu insisto.
- Ainda se sente fraco, não é? - Sim, sinto-me um pouco tonto.
É melhor vir comigo, amigo. Vamos com calma.
Hastings, assegure-se que o Monsieur Bailey fica confortável. Porque...
...eu estou preocupado com a sua saúde.
Certo.
E agora, senhor?
Agora, Jimmy...
...nada.
O caso está resolvido.
- Resolvido? - Sim, meu amigo.
Já sei tudo.
Não entendo. Eles já prenderam o tal Fraser?
Não há Fraser nenhum.
É só o nome.
Um nome gravado com todo o cuidado num lenço.
O nome assinado no final de uma carta,
que foi colocada no bolso da falecida, para o encontrarmos.
Deus do Céu!
Mas então quem substituiu a lâmpada da cozinha?
Ninguém.
A lâmpada funciona perfeitamente.
Foi uma manobra para o atrair a esta sala de estar.
Venha, vou mostrar-lhe.
Repare, Jimmy,
com a luz acesa, vê-se logo que não é a cozinha da Mademoiselle Patricia.
E assim não havia razão para virem aqui.
Pois não.
Jimmy, O que é isto?
A chave deste andar?
Não.
É a chave do andar de cima.
A chave do andar da Mademoiselle Patrícia.
O Monsieur Bailey tirou a chave da mala dela, durante a noite.
- O Donovan roubou-a? - Sim.
Para quê?
Para não irem ao andar dela quando voltassem do teatro.
- Mas para quê... - Mon dieu!
Para virem a este andar!
Para o levar a si, meu amigo, para este elevador de serviço.
Mas onde encontrou esta chave?
Onde esperava encontrá-la.
No bolso do Monsieur Bailey.
Repare, Jimmy,
eu fingi que encontrei esta garrafa no caixote do lixo.
Ela esteve sempre no meu bolso.
Mas eu dei-a ao Monsieur Bailey. Ele cheirou e...
Esta garrafinha contém cloreto de étilo,
um anestésico instantâneo muito forte.
Por alguns instantes, o Monsieur Bailey ficou inconsciente.
Esse tempo foi o suficiente para,
enquanto você veio aqui buscar o brandy,
eu tirar os dois objectos que sabia estarem no bolso do Monsieur Bailey.
- Mas... - Tenha paciência, irá saber tudo.
Eu perguntei a mim mesmo:
"Porquê esconder o corpo por trás das malas"?
Para ganhar tempo? Sim,
mas por um motivo especial.
Repare, Jimmy: Hoje de manhã, o assassino entrou neste andar
para vir buscar uma coisa.
Mas não a conseguiu encontrar.
Por isso teve de voltar cá,
mas só depois de o correio ser entregue.
E por isso teve de esconder o corpo atrás da cortina.
Então veio a Mademoiselle Trotter, a domestique.
Ela não vê nada de estranho, põe o correio em cima da mesa,
e vai-se deitar.
- E essa carta, senhor? - Ah, esta carta, Jimmy...
...foi o outro objecto que tirei do bolso do Monsieur Bailey.
Era esta carta que ela estava desesperado para encontrar.
Está a dizer que... o Donovan matou a Sra. Grant?
Exactement.
Mas porquê?
Ele nem a conhecia. Porque iria matá-la?
Jimmy, antes de lho dizer,
deixe-me colocar-lhe uma questão.
É uma pergunta muito pessoal.
Está apaixonado pela Mademoiselle Patrícia?
Vá lá, vá lá, não se envergonhe.
Se eu tivesse a sua idade, Monsieur, também estaria.
Sim, para dizer a verdade, eu sou louco pela Pat.
Mas ela é noiva do Donovan.
Bem, ela vai precisar de si quando tudo isto acabar.
O que quer dizer?
Jimmy, uma vez que o caso se torne público,
vai ser muito difícil manter o nome dela fora do assunto.
É que a Mademoiselle Patricia foi o motivo do crime.
Poirot!
Vite!
Poirot, ele fugiu!
Guarda! Agarre o homem do elevador!
Você também, Jimmy.
Não o vemos em lado nenhum.
Isso é estranho. Ele não pode ter ido muito longe.
O seu amigo não é nenhum tolo, Monsieur Faulkener.
Ele carregou no botão do elevador mas não o apanhou. Voila!
Depressa! Para a cave!
Ele está lá em baixo, algures.
Não há ninguém aqui.
Devemos ter ouvido outra coisa, Poirot.
Acho que é melhor voltarmos lá para cima.
Não está ninguém nas traseiras.
Ninguém. Ele desapareceu.
- Desapareceu, pura e simplesmente. - Um homem não pode sumir-se assim.
Mas foi o que aconteceu.
Não!
Meu Deus! Donovan!
Monsieur Bailey! Monsieur Bailey!
Acho que é melhor chamar uma ambulância.
Ele está muito ferido?
Meu Deus!
O eixo frontal ficou todo torto.
Mon pauvre Hastings!
Não se lamente. Mantenha-se ocupado.
Telefone para o Inspector-Chefe Japp e diga-lhe que apanhou o seu "peixe".
O que aconteceu ao Donovan?
Vou precisar de uma dianteira nova.
Monsieur Bailey,
pode dar-me a carta que tirou da mesa?
Obrigado, Monsieur.
Jimmy, faça o favor de nos ler esta carta,
que foi escrita para a Sra. Grant.
Parece ter sido enviada por um procurador.
"Cara Senhora, vimos por este meio devolver o documento que nos enviou.
"Está tudo em ordem.
"O facto de o casamento ter ocorrido no estrangeiro
"não o invalida de forma alguma.
"Sinceramente", etc.
O Jimmy queria saber por que razão tinha morrido a Sra. Grant.
Eh bien, voila.
É uma Certidão de Casamento entre Donovan Grant e Ernestine Trubshaw,
datada de 1930.
Quem é o Donovan Grant?
Ele agora apresenta-se como Donovan Bailey.
Eu queria divorciar-me.
Implorei à Ernestine, mas ela recusou,
disse que nunca me libertaria.
Quando me apaixonei pela Pat, a Ernestine começou a perseguir-me.
Ligava-me todos os dias, e ameaçava contar tudo à Pat.
Deu comigo em doido...
Depois disse-me que tinha comprado um andar aqui, por baixo do da Pat.
Eu nem queria acreditar.
Mas nessa altura já sabia que ela faria fosse o que fosse.
O que aconteceu ontem, Monsieur?
A Ernestine ligou-me de tarde.
Disse que tinha escrito à Pat, e marcado um encontro com ela.
Para lhe contar tudo sobre nós os dois.
Naturalmente, pensei logo no pior.
Tinha de fazer alguma coisa para resolver tudo de uma vez por todas.
Cheguei ao andar dela por volta das seis.
Oh, és tu. É melhor entrares.
Tomas alguma coisa?
Tu não tens o direito de perseguir a Pat!
Mas eu não estou a persegui-la, querido.
Vou só dizer-lhe que és um aldrabão que prometeu casar com ela,
apesar de já estar casado comigo.
Nós casámo-nos na Suíça, Ernestine, se ainda te lembras.
- Não é válido para a Lei Britânica. - É o que me dizes sempre.
Mas pensei em testar a tua teoria,
e enviei uma cópia da Certidão de Casamento ao meu procurador.
Ele ligou-me a dizer que o casamento é válido,
e escreveu-me uma carta a confirmar esse facto.
Mostra-ma.
Ainda não a recebi.
Espero que chegue hoje à noite.
Vai ser um grande choque para a pobre da Miss Matthews.
Estou a avisar-te, Ernestine.
Se te aproximas da Pat, eu mato-te. Juro por Deus!
Donovan...
Não me faças rir.
Vai tentar impressionar outra pessoa, está bem?
Pobre Miss Matthews.
Desiludiste-a mesmo, Donovan.
Eu avisei-a, percebe?
Mas ela não me ouvia.
Depois voltei para a casa e mudei de roupa, para ir ao teatro.
Não podia deixar que ela magoasse a Pat daquela forma,
pois não?
Meu caro Inspector-Chefe!
- Vim assim que pude, Poirot. - Meu amigo,
chegou mesmo a tempo.
O caso está resolvido.
Jimmy, vá ter com a Mademoiselle Patricia.
Ela não me quer.
- Quer o Donovan. - Não, mon ami.
Ela precisa de si.
Vá, vá ter com ela.
O enforcamento é pouco para certos pessoas.
O que tem aqui, Hastings, é um pedaço de sucata muito caro.
Hastings, meu amigo,
Poirot é tão magnânimo na derrota quanto modesto na vitória.
Ah, sim?
Já que vai precisar de cada tostão que consiga arranjar
para recuperar esta bela máquina,
decidi que lhe vou pagar.
Sem refilar.
Puxa!
- Obrigado, meu velho. - De nada,
meu velho.
- Bom dia, Miss Lemon. - Bom dia, Sr. Poirot.
- Está uma bela manhã. - Muito bonita.
Ouvi dizer que houve muita comoção por aqui.
Não foi nada de especial. Um caso como qualquer outro.
- Tenho aqui o seu bálsamo. - O meu quê?
Para inalar. Para a constipação.
Poirot não tem constipações, Miss Lemon.
Poirot ri-se de todas as doenças, excepto das mais graves.
Mas ontem estava...
Miss Lemon,
ontem foi ontem.
A minha tisana, por favor.
Tradução e Legendagem Rui Cruz / CRISTBET, Lda.
Sincronizado e Revisto por : Chicharro[NaN]